Отправлено: 20.10.07 09:18. Заголовок: Драбблы

Название: Snowhite Memories
Автор: Кассандра
Бета: нет
E-mail: chado1992@rambler.ru, личка
Жанры: Drama, Vignette
Рейтинг: PG /K+/
Предупреждения: нет
Статус: закончен
Размещение: с разрешения автора
От автора:
- Создано под впечатлением от песни Gazebo: Snowhite Memories. Спасибо им. Такую музыку сейчас уже не услышишь.
- Изначально задумывалось как вольное стихотворение (в первых строчках даже можно ритм уловить), но вылилось в нечто большее.
- Все персонажи вымышлены. За совпадение событий/дат/имен автор ответственности не несет.


- Ты плачешь? Зачем?
- Так... легче.
- Неправда.
Она утерла слезы и подняла глаза. Брат ободряюще улыбнулся.
- Не бойся. Мы справимся. Посмотри за окно.
- Что?
- Первый снег. Белый снег - значит, белая полоса в жизни.
- Я ненавижу зиму. Ты знаешь.
- Просто увидь её другими глазами.
- Какими?
- Такими, какими вижу её я, - он повернулся к окну. - Посмотри на эту белоснежную фантазию. Это знак нашего светлого будущего.

В его глазах сверкают маленькие искорки, совсем как на белом снегу, который отражает слабые лучи солнца.
Она опускает взгляд. Чтобы не видеть этих безумных глаз, напоминающих ей ненавистное время года.

- Как глупо.
- Но я верю в это. Поверь и ты.
- Я не могу.
- Почему?
- Потому что это ложь. Ты лжец.
Он печально покачал головой.
- Ты просто не хочешь ничего понимать.

Да, она терпеть не могла зиму. Слишком холодно. Умирает природа. Замерзают чувства. И она никогда не сможет понять это его сумасшедшее восхищение первым снегом. Неужели он так любит свою полумертвую застывшую мечту?

- Объясни мне, что хорошего в Смерти?
На его лице - почти детское удивление.
- При чем здесь это?
Она коснулась пальцами холодного окна, покрытого замысловатыми узорами.
- Зима. Смерть. Они похожи.
- Не путай Смерть со Сном, - он чуть улыбнулся. - Смерть приносит лишь вечное отпущение. Сон же дает новые силы жить, - он опустил ладонь на стекло и начал выводить пальцем какие-то фигуры на импровизированном полотне, покрытом инеем. - Природа не умирает. Она погружается в прекрасный сон на некоторое время. Чтобы весной зацвести снова, и перегнать осень по обилию сочных красок, - он закончил рисунок, и его лицо озарила по-детски счастливая улыбка. - Я помогу тебе полюбить снег...

На окне были нарисованы два человечка. Взявшись за руки, они стояли на маленьком облаке, из которого на землю опускались маленькие снежинки.

***
С неба падал снег. Огромными, пушистыми хлопьями, покрывая надгробия и кресты кладбища.
Она стояла перед могилой брата.
На белоснежном полотне, выделяясь своим неправдоподобно ярким цветом, покоились две гвоздики, чуть припорошенные искрящимися детьми зимы.
Её глаза медленно, в который раз скользили по высеченным строчкам:

Снежный Алексей Николаевич
27.12.1988 - 28.12.2007

- Смерть дает вечное отпущение. Может, ты имел в виду свободу? Неважно. Знаешь, ты был прав. Зимой природа не умирает. Она засыпает. Мне тоже стоит впасть в спячку на некоторое время. Вот только даст ли мне этот сон силы жить, как ты обещал, или же мне не суждено проснуться?..

 Отправлено: 20.01.08 17:55. Заголовок: спасибо ^__^ конечно..

спасибо ^__^ конечно, буду дерзать - куда ж я денусь

 Отправлено: 21.02.08 20:47. Заголовок: Название: Захлебнуть..

Название: Захлебнуться в клетке
Автор: Кассандра
Бета: Кассандра
E-mail: chado1992@rambler.ru, личка
Жанры: Vignette
Рейтинг: PG /K+/
Предупреждения: возможно некоторое отсутствие логики
Статус: закончен
Размещение: с разрешения автора
От автора: К написанию меня подтолкнул один диалог на тему стереотипов. Само название «Захлебнуться в клетке» сначала расшифровывалось немного по-другому. Однако эти слова и пара фраз из разговора отлично подошли друг другу.


Мы сами себе воздвигаем клетки, отгораживая свой собственный мир. Пытаемся построить свое общество, в то время как общество строит нас. Хотим жить обособленно и по своим правилам, пока не понимаем, что правила придуманы не нами.

Поэтому и нужна эта клетка.

Она не пустая. Она залита маленьким морем: из комплексов, скрытых желаний, пожизненных сожалений и сиюминутных надежд на то, что расстояние между прутьями не слишком большое.

Пока «вода» заливает только черный бетонный пол.

Здесь не темно. Где-то под потолком, которого почти не видно, мерцает огонек. Звезда или простая лампочка – кто разберет.

А «вода» прибывает.

Клетка просторная – насколько широка фантазия, которая её построила. Места хватит всем заморочкам, глупым страхам и пыльным комочкам брошенных на ветер мечт. Даже останется немного пространства про запас – его никогда не бывает слишком много.

А «воды» больше. Теплой, почти невесомой, еле ощутимой и очень-очень спокойной.

Прутья клетки не выпускают это маленькое море. Это не предусмотрено фантазией – слишком, слишком хотелось побыстрее воздвигнуть обособленный мирок, так что некоторые детали были упущены.

В воздухе летают перья. Перья новых надежд, которые хочется, хочется оправдать, но чего-то не хватает для этого: сил, уверенности, может, поддержки. Самые безнадежные перья уже посерели и медленно опускаются на воду, намокают, уходят на дно. Захлебываются в очередных сожалениях.

«Вода» поднимается. Стоять на полу уже невозможно.

Если приглядеться к прутьям – они не железные, нет. Они – из амбиций. Прекрасный материал, чтобы отгородиться от внешнего мирка и скрыть содержимое клетки: скользкий, в меру холодный и мерзкий наощупь. Прикоснувшись к такой преграде, немногим захочется пойти дальше, копнуть глубже. Прекрасная оболочка.

«Вода» прибывает все быстрее. А тот неведомый источник света становится ближе.

В этом море не надо плыть. В нем нужно просто раствориться. Да, сначала будет больно, может, очень больно – но ведь можно и потерпеть, да? Потом будет лучше, наверное. Никто ещё не помнил, как коснулся пальцами потолка своей клетки, каков он наощупь, из чего.. Фантазия – не память. Она не может помнить все.

Скорее, скорее наверх, к потолку! Увидеть, ощутить, понять, вспомнить.. Наконец, сама «вода» как будто и не «вода» вовсе, а воздух, который сам поднимает тебя выше, быстрее, быстрее.. Это не ощущение полета, не невесомость, это просто... другое. И плевать, что «вода» отравлена отрицанием, главное – скорее, вверх, к потолку, к источнику света, в конце концов!

Полумрак отступает. Тот свет, что сначала был какой-то точкой, теперь похож на маленькое солнце. Отражается в «воде», слепит глаза, вызывает слезы. Радости?

Пытаешься разглядеть сквозь пелену: что же это, что светило так далеко все это время, что? И…

Это все-таки звезда.

Глаза слепнут. Лишь чувствуешь под пальцами что-то горячее, мягкое, приятное… живое. Мечта?

«Вода» внезапно становится ощутимой, тяжелой, заливает легкие, отрывает пальцы от достигнутого, уносит прочь. Сдаться? Нет. Ни за что, только не в этот раз.

Отчаянно тянешься кончиками пальцев и снова чувствуешь то желаемое тепло, к которому плыл, летел, спешил…

Гаснет последний свет, и клетка погружается в мерцающую темноту. Последнее, самое крупное белое перо плавает на поверхности «воды», чуть-чуть задевая потолок.

Кто сказал, что в клетке нельзя захлебнуться?

 Отправлено: 22.02.08 11:47. Заголовок: Вау!.. Как написано!..

Вау!.. Как написано! Про что написано! Ты подняла довольно таки серьезную тему (впрочем, как и всегда)), мне понравилось - умеешь ты все-таки писать!)) Даже не знаю, что еще можно сказать - слов не хватает... Вообщем, как всегда - Молодца!